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    Cloches naïves du muguet
    Carillonnez ! car voici Mai !

    Sous une averse de lumière,
    Les arbres chantent au verger,
    Et les graines du potager
    Sortent en riant de la terre.

    Carillonnez ! car voici Mai !
    Cloches naïves du muguet !

    Les yeux brillants, l’âme légère,
    Les fillettes s'en vont au bois
    Rejoindre les fées qui, déjà,
    Dansent en rond sur la bruyère.

    Carillonnez ! car voici Mai !
    Cloches naïves du muguet !"

     
    Maurice Carême

     

     

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    Prière au printemps.

     

     

    Toi qui fleuris ce que tu touches,


    Qui, dans les bois, aux vieilles souches


    Rends la vigueur,


    Le sourire à toutes les bouches,


    La vie au coeur.

     

     

     

    Qui changes la boue en prairies,


    Sèmes d’or et de pierreries


    Tous les haillons,


    Et jusqu’au seuil des boucheries


    Mets des rayons !

     

     

     

     

    Ô printemps, alors que tout aime,


    Que s’embellit la tombe même,


    Verte au dehors,


    Fais naître un renouveau suprême


    Au coeur des morts !

     

     

    Qu’ils ne soient pas les seuls au monde


    Pour qui tu restes inféconde,


    Saison d’amour !


    Mais fais germer dans leur poussière


    L’espoir divin de la lumière


    Et du retour !

     

     

    René-François Sully Prudhomme, Les solitudes

     

     

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  • L'automne

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

    L'automne
    On voit tout le temps, en automne
    Quelque chose qui vous étonne,
    C'est une branche tout à coup,
    Qui s'effeuille dans votre cou ;
    C'est un petit arbre tout rouge,
    Un, d'une autre couleur encor,
    Et puis partout, ces feuilles d'or
    Qui tombent sans que rien ne bouge.
    Nous aimons bien cette saison,
    Mais la nuit si tôt va descendre !
    Retournons vite à la maison
    Rôtir nos marrons dans la cendre.


    Lucie Delarue-Mardrus

     

     

     

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  • Voici que la saison décline

     

     

     

     

     

     

     

     
    Voici que la saison décline,
    L’ombre grandit, l’azur décroît,
    Le vent fraîchit sur la colline,
    L’oiseau frissonne, l’herbe
    a froid.
    Août contre septembre lutte ;
    L’océan n’a plus d’alcyon ;
    Chaque jour perd une minute,
    Chaque aurore pleure un rayon.
    La mouche, comme prise au piège,
    Est immobile à mon plafond ;
    Et comme un blanc flocon de neige,
    Petit à petit, l’été fond.
     
    *
    Victor Hugo,
    Dernière gerbe
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  • BONNE SEMAINE

     

     

     

     

     

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